Sementando o son da túa voz

Esa voz
r...e....v...e...r...v...e...r...a....n...t...e... no pasado

como afluínte desemboca no meu presente
                                                             desemboca
                                                                            como afluínte.

Esa voz
            ...........................resoante, resoante,resoante,resoante,resoante...
con profundo eco dentro de sí mesma
cal corno mariño soplado
con alento de amor ancestral

Así é a túa voz

Nítida
........como un sol
......................de grave flauta traveseira

Densa
.......como a Historia
.........................dun pobo lendario

Cálida
.......como unha aperta
............................que esmaga a dor

Vivo sementando o son da túa voz
en cada leira..... en cada verba....... en cada fiestra aberta ao mañán

Vivo sementando o son da túa voz
que teño gardado no meu corazón.

                                                                                óleo sobre lenzo

Sembrando el sonido de tu voz 

Esa voz

r....e...v...e...r..v...e...r...a...n...t...e............

en el pasado

como afluyente desemboca en mi presente.

Esa voz....

resonante....resonante....resonante....resonante....

con profundo eco dentro de sí misma

cuál caracola marina soplada

con aliento de amor ancestral.

Así es tu voz....

Nítida

..........como un sol 

...................de grave flauta travesera,

Densa

.........como la historia

....................de un pueblo legendario,

Cálida

........como un abrazo

....................que aplasta el dolor.

Vivo sembrando el sonido de tu voz

.........huerto......en cada palabra.......en cada ventana abierta al mañana.

Vivo sembrando el sonido de tu voz

que tengo guardado en mi corazón.

¡¡Viva salvar da áuga á formiga!!

Pobres certidumes vanas
pobres verdades vacías
pobres crenzas incuestionábeis
pobres vivencias arrepentidas
¡¡só servides para arredar a vida!!

Vida a bondade inxenua
esa que sendo irreflexiva
pode trocar o mundo
aniquilando a avaricia.

Viva o salto en á delta
con ás que xurden da utopía

¡¡Viva salvar da áuga á formiga!!

                                                                 óleo sobre táboa

¡¡Viva salvar del agua a la hormiga!!

Pobres certidumbre vanas
pobres verdades vacías
pobres creencias incuestionables
pobres vivencias arrepentidas
¡¡sólo servía para alejar la vida!!

Viva la bondad ingénua,
esa que por irreflexiva
puede cambiar el mundo
aniquilando la avaricia.

¡¡Viva el salto en ala delta
con alas que surgen de la utopía!!

¡¡Viva salvar del agua a la hormiga!!

Coas verbas do corazón

Un espertar a medida
do diluviar nocturno.

O ceo ateigado
de grises espesuras
proclama de súpeto
un manifesto sobre o pranto.

No canto dun campo de grelos floreados
pola fiestra creo ver
un batallón de xirasois vencidos.

Tras agardar con delirio ao sol
xacen sobre a lama dobregados.

As douradas cabeleiras
agora enchoupadas,
cal estandarte dos soños
ata a última confianza izado.

Trabucóuse a man labrega
que nesta terra vos sementóu,
terra cuia fértil humidade
apodrece o voso árido esplendor.

Mesma inadaptación acontecera
a esa língua que sendo estranxeira
derriba as murallas primeiras
dos máis febles corazóns desta terra.

Na túa invasión irreverente
língua que do dominio és pretendente,
masacras a maxestuosidade desta lí­ngua,
raíña nacida e por tí­ en serva convertida.

Língua plebea é hoxe,
agardando ao galego vento
que na voz do pobo turre forte,
arrede o aturuxo da morte
e o faga vivir en cada alento.

Ancestral bramido te expulsa
língua soberana doutra terra.
Co seu longo berro, agora guerreiro,
o rexeitamento do pobo galego.

Forte és tí lí­ngua de España,
de Machado, de Lorca, de Cervantes...
máis é nosa a lingua de Rosalí­a,
de Castelao, de Bóveda ......
e da saudade.

Medra forte na túa terra
pois alá és o máis grande,
máis as raigames da nosa lí­ngua
asume que das túas son...
cando menos irmáns.

Lí­ngua que cal xirasol luces
espallando a túa semente
por riba de calqueira desencanto.

Déixa a nosa luz que é nosa,
déixa a nosa fala que é nós.
¡¡¡Nunca máis falador@s dependentes,
podemos falar por nós!!

É o meu corazón quen así fala
pois a miña cabeza me dí
que pode haber sitio para ámbas.

Máis o lugar do galego é o trono,
rexio trono e senón
o que segue ao lóstrego.

Pois para a lingua galega
a coroa desta terra ha ser

                  

óleo.Interpretación obra Carlos Maside

Como sabas a clarexar

Como sabas a clarexar
botei a orear sentimentos
sobre a herba da ribeira,
espallados en sortilexios
conxurando á saudade.

Expandidos sentires
deitados no fresco arrecendo
do mullido leito verde.

Os seus poros dilatados
baixo a morna luz solar
como cráteres en erupción
liberando paixón.

Levántaos o ár en ondas
de translúcido esplendor
semellando un mar de nubes
sentimentos como sabas
rebosan claridade
surfeando na súa eclosión

               Óleo s/ lenzo. Interpretación de obra de Carlos Maside

Como  sábanas a clarear

Como sábanas a clarear
eché a orear mis sentimientos
sobre la hierba de la ribera,
esparcidos en sortilegios
conjurando la *nostalgia.


Expandidos sentires
acostados en el fresco aroma
del mullido lecho verde.

Sus poros dilatados
bajo la tíbia luz solar
como cráteres en erupción
liberando pasión.


Los levanta el aire en olas
de translúcido espléndor
simulando un mar de nubes
sentimientos como sábanas
rebosan claridad
surfeando en su eclosión

Parcelas de emocións

Tras tentar arranxar nun silencio
as loucas certezas cumpridas
busco esféricas palabras
que formateen o meu caótico
e irreflexivo procedemento.

Sen atopar verba axeitada
como espello do meu sentimento,
tento desandar a senda errada,
despexar a cegueira do momento.

Séica sentir
é a única estratexia posible
para descubrir os sentires.

Logo chegan as verbas organizadas
en parcelas de emocións,
nas que queren ser sementadas
ou extirpadas as lembranzas,
clarexadas as dúbidas,
soterrados os erros.

Máis en ocasións acaba
todo xunto esvaecido,
como en cinza e fume
a leña da fogueira,
no esquecemento
que todo o sanea.

                                           Fotografía tratada con Photoshop

Parcelas de emociones

Tras intentar arreglar en un silencio
las locas certezas cumplidas,
busco esféricas palabras
que formateen mi caótico
e irreflexivo procedimiento.

Sin encontrar palabra apropiada
como espejo de mi sentimiento,
busco desandar la senda errada,
despejar la ceguera del momento.

Sé que sentir
es la única estrategia posible
para descubrir los sentires.


Luego llegan las palabras organizadas
en parcelas de emocniones,
donde quieren ser sembrados
o extirpados los recuerdos,
aclaradas las dudas,
enterrados los errores.


Más en ocasiones acaba
todo junto desvanecido,
como en ceniza y humo
la leña de la hoguera;
en el olvido
que todo lo sanea.

Laios de amor

Quixera ser verba
pousada
no niño dos teus beizos,
incubando
un amor de dúas ás
capaz de voar
na realidade.

Quixera aprender de tí
os sendeiros ocultos
dos teus pensamentos.

Mergullarme
no noctámbulo prado
da túa voz,
de húmidas verbas
imprescindibles
como áuga na sede.

Explorar os recunchos
sombríos
do teu ser inexcrutable,
para poder amalos
como amo a túa luz.

Esgotar en tí
a miña sede inesgotable
de tí.

Quixera estiveras aquí agora...
que mañán fose agora...
que sempre fose agora.

Máis non hai ponte
pola que cruzar dende o hoxe
ate o agora.

                                                                                                        óleo
 Laídos de amor

Quisiera ser palabra
posada
en el nido de tus labios
incubando un amor de dos alas
capaz de volar en la realidad.

Quisiera aprender de tí
los senderos ocultos
de tus pensamientos.

Sumergirme
en el noctámbulo prado
de tu voz
de húmedas palabras
imprescindibles
como agua en la sed.

Explorar los recantos
sombríos
de tu ser inexcrutable,
para poder amarlos
como amo tu luz.

Agotar en tí
mi sed
inagotable de tí.

Quisiera estuvieras
aquí ahora,
que mañana fuese ahora...
que siempre fuese ahora...

pero no hay puente
por el que cruzar del hoy
hasta el ahora.

Sendeiros sen senso

Poliédricas palabras
como verdades de mil caras
sucan ríos de pensamentos
con tódolos meandros concibibles,
como sen destino fixo
no mar último da realidade.

Esféricos sentimentos
con centros de gravitación múltiples
esnaquizan o posible,
ata descomporse en pingas
con esquinas estreladas.

Palabras e sentires buscan
o acougo do ángulo recto
nos parámetros que nacen
entre o pensamento erguido
e o recostado sentimento,
escachándose no fío de serra
que a súa conxugación debuxa
na táboa estatística.

Fican daquela convertidos
en verbas desestruturadas
e rebentados sentires,
que man con man se dispersan
polos sendeiros sen senso aparente
dese Estado chamado Loucura.

                                                                                          Cerámica

Poliédricas palabras
como verdades de mil caras
surcan ríos de pensamientos
con todos los meandros concebibles,
como sin destino fijo
en el mar último de la realidad.

Esféricos sentimientos
con centros de gravitación múltiples
despedazan lo posible,
hasta descomponerse en gotas
con esquinas estrelladas.

Palabras y sentidos buscan
el sosiego del ángulo recto
en los parámetros que nacen
entre el pensamiento erguido
y el recostado sentimiento,
rompiéndose en el filo de sierra
que su conjugación dibuja
en la tabla estadística

Quedan entonces convertidos
en palabras desestructuradas
y reventados sentires,
que mano con mano se dispersan
por los senderos sin sentido aparente
de ese Estado llamado Locura

Quero ser pinga

Quero ser pinga de chuvia
que á fervenza se suma

pinga que salta do río
agasallando á herba
co seu corpo líquido

pinga que de vida enchoupa
ó reseco terrón adormecido

pinga de memoria que rexurde
na semente dun pasado soterrado

quero ser pinga de xiada que esbara
polo regazo da folla arroladora
caendo sen medo ao vacío dun soño
que pretende suplantar a realidade

pinga que albergue nun só brilo
o esplendor da ledicia inofensiva
e a solemnidade da dor inarranxable

quero ser pinga fusionada con tantas pingas
que aunadas, forman esa revelación
coñecida como mar

mardeondasmardeherbasmardeareasmardeestrelasmardepersoas... mar.

                                                                                                  óleo

Quiero ser gota de água
que a la cascada se suma.

Gota que salta del río
agasajando a la hierba
con su cuerpo líquido.

Gota que de vida empapa
el reseco terrón adormecido

Gota de memoria que resurge
en la semilla de un pasado enterrado

Gota de rocío que resbala
por el regazo de la hoja arrulladora
cayendo sin miedo al vacío de un sueño
que pretende suplantar a la realidad.

Gota que alberga en un sólo brillo
el esplendor de la alegría inofensiva
y la solemnidad del dolor irreparable.

Quiero ser gota fusionada con tantas gotas
que unidas forman esa revelación
conocida como mar,

mardeolasmardehierbasmardearenasmardeestrellasmardepersonas....mar

Subindo baixa subindo

Non logra o esquecemento
de sí mesmo fuxindo
o círculo pechar.

Subindo
baixa subindo
como pedra de abalar.

                                                                                                   Técnca mixta

No logra el olvido
de sí mismo huyendo
el círculo cerrar.

Subiendo
baja subiendo
como piedra de balancear

A caída das follas

Ás veces....

... a caída das follas ......

l-é-v-a-s-e

a-l-g-o

m-á-i-s

...ca follas.



Outras veces

...simplemente.........

............................... ábrelle camiño á luz.

                                                                                              óleo


A veces.......
...la caída de las hojas...

se lleva
algo más que hojas.

otras veces
simplemente
le abre el camino a la luz

Axóuxere do ser

Como axóuxere de sentimentos encendidos
escoitaba o mudo brilo das estrelas
que xogando a ser o máis belo
falaban de sí mesmas.

Camiñando fóra do tempo
busco pretéritas pisadas
esbaecidas no anterior momento.

Nada mira hacia adiante
nada do pasado é conscente,
aquí simplemente se está...
se vive... se é.

Nunca na melancolía
da noite allea
sentín máis pracenteira a soidade.

Ata o silencio aquí se calla
satisfeito do non ser
que él é.

Os sentimentos desenvólvense,
ábrense como capullos que recen espertan
no primeiro mencer do seu tempo.

Os pensamentos pese a todo
na súa orixe profundizan,
concentrándose como galaxias
en torno ao centro, do interrogante
buscan o cabo co que enrrolar
a madeixa do coñecemento.

Coas primeiras luces do sol novo
desmáianse as vagas dúbidas do non ser.
Co debuxo das rotundas sombras
descubrindo as presenzas
todo volve a ser.

Nunca no rebumbio
do mencer comunitario
sentín tan compartida
a algueirada do espertar.

                                                                                          Óleo


Como sonajero de sentimientos encendidos
escuchaba el mudo brillo de las estrellas,
que jugando a ser lo más bello
hablaban de sí mismas.

Caminando fuera del tiempo
busco pretéritas huellas
disipadas en el anterior momento.

Nada mira hacia adelante
nada del pasado es consciente
aquí simplemente se está...
se vive...se és.

Nunca en la melancolía
de la noche ajena
sentí más placentera la soledad.

Hasta el silencio aquí se calla
satisfecho del no ser
que él es.

Los sentimientos se desenvuelven,
se abren como capullos que recién despiertan
en la primera madrugada de su tiempo.

Los pensamientos pese a todo
en su orígen profundizan,
concentrándose como galaxias
en torno al centro, del interrogante
buscan el cabo con que enrrollar
la madeja del conocimiento.

Con las primeras luces del sol nuevo
se desmayan las vagas dudas del no ser.
Con el dibujo de las rotundas sombras
descubriendo presencias,
todo vuelve a ser.

Nunca en el alboroto
del amanecer comunitario
sentí tan compartida
la alegría del despestar

Monumentos honoríficos da memoria

Tronco oco
fugado esqueleto
longa agonía da perseverancia.

Testemuña insospeitada
do mudo berro que emana
en estridente silencio
da terra violentada.

Berro da amordazada anguria
dunha realidade ocultada

que co recoñecemento da verdade

(re)clama ser honrada.

Fosilizada presenza

dun pasado que por negado

se resiste a esbaecerse

nas rancias brétemas
do esquecemento pactado.

Reivindican a realidade

da masacre os ecos

das voces asasinadas
resoando no fondo da gran falsidade
berrando aínda ¡Liberdade!!

Como pisada de dinosaurio
polo tempo enchida,
resgardando a memoria
do que se extinguía.

Tronco oco, cadáver descarnado
de brazos aínda alzados,
a lombos da morte erguido.

O teu corpo embalsamado
de testemuña cansa
cos brazos amputados
pola vida consumida,
tenta nun último esforzo
atopar xustiza no etéreo
mentras na lembranza da terra
te mantés arraigado.

En pé a petrificada loita
polo recoñecemento dun pasado
que segue a ser presente
na vida d@s mort@s

e debe ser memoria
na d@s viv@s.

¡¡Quén poidera como a árbore
morrer cun berro ben alto,
querendo bicar as nubes
sen deixar de apertar a terra!!

¡Quén fora así testemuña
de tantos tempos pasados
gravados a golpe
de instantes eternos!

                                                                                        Acuarela 

Tronco hueco
fugado esqueleto
larga agonía de la perseverancia

Testigo insospechado
del mudo grito que emana
en estridente silencio
de la tierra violentada

Grito de amordazada angustia
de una realidad ocultada
que con el reconocimiento de la verdad
(re)clama ser honrada

Fosilizada presencia
de un pasado que por negado
se resiste a desvanecerse
en las rancias nieblas del olvido pactado

Reivindican la realidad
de la masacre ecos
de voces asesinadas,
resonando en el fondo de la gran falsedad
gritando aún ¡¡Libertad!!

Como huella de dinosaurio
por el tiempo llena
resguardando la memoria
del que se extinguía

Tronco hueco, cadáver descarnado
de brazos aún alzados,
a lomos de la muerte erguido.

Tu cuerpo embalsamado
de testigo cansado
con los brazos amputados
por la vida consumida,
intenta en un último esfuerzo
encontrar justicia en lo etéreo
mientras en el recuerdo de la tierra
te mantienes arraigado

Mantienes en pie la petrificada lucha
por el reconocimiento de un pasado
que sigue siendo presente
en la vida de l@s muert@s
y ha de ser memoria
en la de l@s viv@s

¡Quién pudiera como el árbol
morir con un grito bien alto
queriendo besar las nubes
sin dejar de abrazar la tierra!

¡Quién fuera así testigo
de tantos tiempos pasados
grabados a golpe
de instantes eternos!

Son tantas as fontes das que bebo

Se poidera cal abella
seleccionando polo néctar
a flor que máis lle atrae

sucumbir ante a tentación

arredarme por fín de mín
libando os máis doce sirope
dos sentimentos alleos...

¡¡Son tantas as fontes das que bebo
que non distingo xa a miña propia sede!!


                                                                                                 óleo

Si pudiera cual abeja

seleccionando por el néctar

la flor que más le atrae

sucumbir ante la tentación

alejarme por fin de mí

libando el más dulce elixir

de los sentimientos ajenos.

¡¡Son tantas las fuentes de las que bebo

que no distingo ya mi propia sed!!

O mellor do outono

O mellor do outono é
a beleza que lle da a morte.

Só él sabe tinxir
de cálidas e ledas cores
a evanescencia da vida.


O mellor do outono síntese...
nesa paz
que produce a aletargada nudez dos caducos.
Amosan as súas ponlas como pensamentos durmidos,
esperando o seu soño de primaveira.


Ata a luz sabe que o outono é diferente.

Nótao
cando bica esa herbanova
que comeza a abrigar o pé da árbore despoboada.


O mellor do outono váise...

Con ese voo de follas irisadas

como efímeras bolboretas

despedíndose cun satisfeito

"Non quero irme
sen vos dicir quérovos"

                                                   Acuarela enrugada



Lo mejor del otoño es
la belleza que le da a la muerte

Sólo él sabe teñir
de cálidas y alegres colores
la evanescencia de la vida


Lo mejor del otoño se siente...
en esa paz
que produce la aletargada desnudez de los caducos
enseñando sus ramas como pensamientos dormidos,
esperando su sueño de primavera.


Hasta la luz sabe que el otoño es diferente.

Lo nota cuando besa esa hierbanueva
que comienza a abrigar el pie del árbol despoblado.


Lo mejor del otoño se va...

Con ese vuelo de hojas irisadas
como efímeras mariposas
despidiéndose con un satisfecho
"No quiero irme
sin deciros os quiero"

Deambular polo mundo da escritura

Deambular polo mundo
solitario da escritura
é non sentir a soidade
por ser dela unha parte.

É perderse nun deserto
de palabras como areas,
que voan nas ás do vento
dun sentido pensamento.

Verterse en lixeiras verbas
que se enchen como velas,
dun veleiro no que os soños
que non poden voar navegan.

Explorar o mundo da escritura
é atopar un universo sen barreiras.

É narrar vidas non vividas
e darlles a cor dunha idade...
o nome dun tempo...
o sabor dunha identidade...

Reflexionar sobre décadas
inesquecibles, como a da infancia,
restaurando momentos perdidos,
crebados... ou abandoados.

Revolcarse entre verbas susurradas,
vivir unha paixón inesgotable,
incapaz de saturar ao dilatado
corazón namorado.

É perderse entre siluetas arquitectónicas,
camuflarse entre as tebras desentrañando
xeroglificos das misteriosas sombras.

É nadar sen desacougo
nun mar sen fin, contido
nunha cunca cuia auga
é a sustancia do sentir.





                                                                                               Acuarela enrugada

Deambular por el mundo
solitario de la escritura
es no sentir la soledad
por ser de ella una parte.

Es perderse en un desierto
de palabras como arenas
que vuelan en alas del viento
de un sentido pensamiento.

Verterse en ligeras palabras
que se hinchan como velas
de un velero en que los sueños
que no pueden volar navegan.

Explorar el mundo de la escritura
es encontrar un universo sin barreras.

Es narrar vidas no vividas
y darles el color de una edad...
el nombre de un tiempo...
el sabor de una identidad

Reflexionar sobre décadas
inolvidables como la infancia,
restaurando momentos perdidos,
rotos o abandonados.

Revolcarse entre palabras susurradas,
vivir una pasión inagotable
incapaz de saturar al dilatado
corazón enamorado.

Es perderse entre siluetas arquitectónicas,
camuflarse entre las tinieblas desentrañando
jeroglíficos de las misteriosas sombras.

Es nadar sin descanso
en un mar sin fin,
contenido en una taza cuya agua
es la sustancia del sentir.